Скрутила каверзная хворь бескомпромисно,
Столь не ко времени, без пафоса и драмы,
Существование, что было неказисто,
Вдруг заиграло красок новых гаммой.
И взял бы нож, чтоб место боли раскурочить,
Но что-то силы предают и покидают,
Хотел бы с радостью финал такой отсрочить,
Пусть и плачевен путь в пылу раздрая.
Но всё ж рукой дрожащей под дурманом
Я по крупицам собирал остатки духа,
И наслаждался, что срываю чьи-то планы,
Пускай трепещет злая потаскуха,
Болезнь, императрица увяданий!
Но я лишь пыль в стерильной круговерти
И не услышу уж, устав от истязаний:
"Разряд... Асистолия... Время смерти..."
Проигранный бой
© Copyright: Максим Ващилин, 2016
Свидетельство о публикации №116103007064
Свидетельство о публикации №116103007064
Рецензии