Бессонницы взмах...

Бессонницы взмах, не дает мне уснуть,
Сижу и пишу в своем старом блокноте.
Усталые мысли в бумагу швырнув,
О жизни о смысле, любви эпизоде.

Проходят года, мы чуть старше опять,
Меняется время и времена года.
Лишь я не устал на бумагу швырять:
Про жизнь, про любовь, про людей и природу.

Природу вещей я осмыслив слегка,
Задумчиво музой своей окрыленый.
Строку за строкой набираю рукой -
В поэзию стал, как мальчишка влюбленный.

Мы жизни свои проживаем и ждем,
Кто смысл осознал, кто-то нет.
Себя кто-то в жизни конечно нашел,
Кому смысл жизни секрет...

Кто в женщинах милых, а кто-то в вине.
Кто в странствиях дальних и новых открытиях.
Кто все получает, вполне и вдвойне.
Кто просто живет, созерцая события.

Бессонницы, это конечно не сны!
Они для писателя - дар, для поэта.
Но стих дописав, скоро понял, что он,
Все лишь часть жизни, про то, и про это.

Так пусть же швыряя в бумагу слова,
Останусь я честен пред совестью с богом.
Пускай будет чаще светла голова,
В час ранний иль поздний, в любую погоду.

Бессонницы взмах, дарит строки души.
И ночью писать, мне никто не мешает.
Как только уйду я, согреют стихи.
Всех знавших меня. Кто поэзию знает.

30/10/16г ЕАЮ