Осенняя листва летит по городу,
мороз уж за три градуса пошёл.
Всё. Завтра я отращиваю бороду
по прошлому, где всё нехорошо.
Одиноко мне среди волков,
среди нелюдей, среди выродков.
Вот бы мне поняться на десятый, на балкон,
и спрыгнуть самому, если не выкинут.
Как я, люди, вас люблю, дО смерти,
потому мне вся земля - вроде морга.
Снегом выстелит постель на пути
без таблички "нету мест" и недорого.
Небо грязью затянуло. Небо - серое.
Странно, в детстве я не видел эти прелести.
Может, мерял всё совсем другою мерою,
или верил в волшебство в осеннем шелесте?
Ноябрьская пора приходит стужами,
пустыми магазинами, тщетой.
Бредём куда-то, никому не нужные,
с духовной и телесной нищетой.
1989 г.
Песня бродяги
© Copyright: Георгий Волошин, 2016
Свидетельство о публикации №116103011790
Свидетельство о публикации №116103011790
Рецензии