***

Вот она, печаль поэта...
Он ушел, в другой мир жить,
Во снах приходит, глаз не сводит...
И хочет жить! Он хочет жить!!!
И миром правит обделенность
И тихий мрак окутал пыл
Где он нашел свою влюбленность?
Где он когда-то полюбил?...
И в истине порой нет правды,
Не тот ловец, что ловок сам,
А тот кто жизнью Богу клялся,
Что не свернет он с тех дорог...
Он путь свой ищет до сих пор
Он носит плащ и черный бант,
И нет обыденней дорог,
Чем те, что исходил он сам...
Застыв под каменной гримасой,
Откроет в душу он нам дверь,
Входите,мол, я не опасен,
Он ждет вас очень, мне поверь.
Остынет свет и мгла коснется,
Его босых холодных ног,
Еще немного... Он очнется...
И сбросит пыль своих дорог.
Он ценит вас, он очень ждет,
Томим он ожиданием тем,
Он хочет стать в жизни другой,
Кем в этой стать он не сумел.
Хорошим папой, сыном, гостем,
Любимым мужем, другом и...
Хочет обычную работу,
Чтоб время было быть таким...
Он не злодей скажу вам честно...
Он есть не шут и не король,
Он был безликим, коль без маски,
Пожалуй все, а в остальном...
Любил работу он свою,
Любил... И до потери пульса...
Он предан очень ей лишь был...
Ведь та работа высшее искусство...