МХ-145 Гудронная дымка майданных покрышек...

Гудронная дымка майданных покрышек
то сердце на месяц приклеит к ребру,
то выдует знаковый клоунский прыщик,
когда на концерт своё тело я пру.

Строку бормочу – заплетаются звуки.
Зачем распахнул холодильник – забыл…
Витают три ноты в летучей грязюке –
и те забиваются лязгом зубил.

Садится на памятник резвая птичка,
ещё не вступившая в партсектора.
У бронзовой статуи, видно, третичка:
иначе пошто вместо носа дыра?

Но молится люд на мамаевский хлястик
во сне, наяву, в затяжных соцсетях…
Ушаты дерьма друг на друга – как здрасьте,
пращами да косами в жопах свистя.

А мне бы – обычного, блин, кислорода!
Где нынче стрельба, там качался гамак
ещё в сентябре позапрошлого года.
Зачем мне нашествие этих макак?

Без них я стихов адекватных не выдам?
Посуду побью? В магазин не схожу?
Свои животы заправляйте карбидом!
Убью за подлёт к моему этажу!

Понятно любому – мечта автономна.
При чём тут политики синий чулок?
А вот полетай, когда шинная домна
дошла до чифирных твоих поволок…

Короче – валите отсюда, герои.
Желательно в космос, под метеорит.
Когда даже паинькам хочется крови, –
о чём-то история да говорит.