Иногда мне кажется я плачу...

Иногда мне кажется: я плАчу.
Иногда мне кажется: плачУ.
Внемли, мир, трагическому плачу,
Ибо я ему, как палачу,
Отдаю эмоции и чувства
Силою высокого искусства,
Что не всем бывает по плечу.

В этом убедились бы легко вы,
Обмакнув в чернильницу перо.
На душе несъемные оковы,
А лицо – несчастного Пьеро.
То ли это маска, то ли это
Сущность безотрадная поэта,
Золото его и серебро.

Может, веселиться было б проще,
Громко хохотать, как Арлекин.
Не хватает наглости и мощи,
Если сплин туманом облепил.
То ли это карта, то ли это
Карма подневольного поэта,
Что себя слезами окропил.

Только плача не приемлет площадь,
Ей нужны комедия и фарс,
Где любому раньше или позже
Пережить придется выкрик «фас!»
Из-под масок высунутся лица,
От души толпа повеселится
В перемене сущностей и фаз.

Шум с преобладанием «дель арте»
Вдохновит скучающую чернь,
Что не добродетельна в азарте,
Вся кровоточащая, как червь.
В этом балагане без подмостков,
В шоу для торговок и подростков
Главное, что в гоне ты – ничей.

Дело все в присутствии накладок,
Лик с личиной несоизмерим.
У позорищ воздух едко-сладок
И мораль определяет грим.
По щекам чернильно льются слезы,
Порождая те метаморфозы,
Из которых выстроен мейнстрим.

Нет ни низшей правды и ни высшей,
Вся она – на уровне плевка.
И в настое атмосферы скисшей
Чувствуется пенистость пивка.
Ибо там, где время монотонно,
Угнетает бремя моветона,
Если грань, тем более, тонка.

Променад обыденный по грани,
Антипод коломенской версты,
Инстинктивно прижимает к ране
Тонкие и ломкие пласты.
Ими ты историю листаешь,
Что ушло – едва ли наверстаешь.
Да прости нам, Господи, хвосты!

То маслина грезится, то слива
Тенью наползает на плетень.
Оттого и грустно, и тоскливо,
Будто бы за окнами метель.
То ли это бросить, то ли проседь.
И жилье давно ремонта просит
Скрежетом несмазанных петель.

В сердце добродетели – пороки,
А в глуши – пристанище тетерь –
Циферблат отсчитывает сроки
Для души триумфами потерь.
Все пугает, что в ночи ни стукнет.
И душа таится, как преступник,
И скулит, избитая, как зверь…

Не найти вчерашнюю удачу,
За которой рубище влачу.
Иногда мне кажется: я плАчу.
Иногда мне кажется: плачУ.
Жну я безотрадно то, что сеял.
Не богат на урожаи север,
А на юг уже не полечу…

Промоталось как-то незаметно
То, что заработано горбом.
И не жди привета, Лизавета,
И не стой у пристани столбом.
Дремлет мир, не ведаю о коем.
И твердят часы о чем-то с боем,
Разнося тревожное «бим-бом».

2016