В года тревог, года свержений,
когда пустые зеркала
путем взаимных отражений
овеществляют волю зла,
растите идола, растите…
Душа пуста, как пьедестал,
и ждет, когда придет Растлитель
и всех расставит по местам.
И бездну хронометры множат –
она по слогам хромоножит,
она говорит, говорит…
Петруша смеется иль рит.
Гекзаметры дразнятся эхом
и давятся собственным смехом.
Грядет Великая Тоска.
Она безликая доска,
квадрат Малевича на черном.
Спасется только обреченный.
И, возвышаясь, торжествует
панэмпирическая спесь:
«Все происходит так, как есть!»
…А будет так, как долженствует.
*
Шерстяной клубок не берет следа.
Наш бог опаздывает всегда.
13.12.01.
25. Иль рит
© Copyright: Ник Пичугин, 2016
Свидетельство о публикации №116102903242
Свидетельство о публикации №116102903242
Рецензии