Поднятый бокал...

Отзвучат куранты, в раз который,
Над Россией, празднуя приход
Праздника, с грустинкою во взоре,
Отпуская, прочь, ушедший год,
Где бывало всякое, что каждый,
Мерою своею, для себя,
В памяти оставит... И однажды,
Вспомнит, что-нибудь, чуть-чуть, скорбя...

   Поднятый бокал сверкнёт свечами,
   Те, что на просвет, мерцают снами,
   Что нам не приснятся ночью этой,
   Где, возможно, прятались ответы
   На вопросы дней, в том, уходящем,
   Путником усталым, в даль спешащим,
   Прошлым становясь, невозвратимым,
   С кем-то, чтобы стать, совсем чужими...

Зазвенит посуда торопливо,
Среди слов, оброненных легко,
Пожеланий, что звучат красиво,
Для которых, часто, далеко,
Тот, кто очень-очень нужен рядом,
Среди шума праздника, где вдруг
Застывают, загрустившим взглядом
Птицы, не решившейся, на юг...

Несколько шагов к окну, с бокалом,
Даже не пригубленным ещё,
Там, где отражение, устало,
Чуть кивнёт, но правда, не твоё,
Несмотря, на то, что за спиною,
Если оглянуться, пустота...
Только, всё равно, к стеклу, рукою,
Веря в то, что прячет темнота...