Осенний лист клена

(рассказ)

  Осень - время размышлений с грустью и надеждой. Именно осенью мир становится насыщеннее, больше ценишь каждый лучик солнца.
  Однажды, поздней осенью, я проходила, казалось, по бесконечно длинному тротуару парка, где меня встречали разноцветные листья клёнов. Они, то шуршали под медленными шагами, то опадали с деревьев и ветром бросались мне в лицо. Осенью деревья так хороши! Взгляд так и разбегался от разноцветных, будто всех оттенков радуги, листьев.
  Вдруг, среди всего этого разноцветия, в глаза мне бросился один, будто живой, листочек. Казалось, он узнавал меня и улыбался. Я хотела подобрать тот листочек, но прошла мимо. Пройдя всего несколько шагов, я оглянулась и пожалела, что не сделала этого, хотела вернуть его своим глазам, коснуться рукой, принести домой, поставить в хрустальную вазу, но не нашла то единственное, сияющее как солнышко, чудо. Было в нём что-то притягательное. Чуть разочаровавшись, я продолжила свой путь.
  - Ничего, - успокаивала сама себя, - таких листочков под клёнами много, выберу другой.
  И выбрала: один, два, три... В руке у меня был уже целый букет осенних листьев. Но нет, все не то! Ни один из них не сравнится с тем. На одном были бурые пятнышки, на другом несимметричные полоски, на третьем не было того колорита цветов. Я поняла, что другого такого листочка уже не найти.
  Пересекая аллею парка и почти выйдя из него, я вдруг остановилась. Что такое? Почему вдруг тоскливо защемило на сердце, будто в этот миг потеряла что-то родное?
  Вот так, наверное, бывает и у двух людей с родными душами: встретят случайно любовь и пройдут мимо, а потом поймут, что она незаменимая, захотят вернуть, но уже не найдут, будет поздно. Она потеряется среди других подобных ему созданий, растворится в пространстве, в мировом измерении... Даже не хочется признаваться в этом. Вдруг чувствуешь одиночество, как после потери дорогого человека и хочется крикнуть: "Вер-ни-и-сь!.."
  Не можешь отпустить это чувство бесследно. Наверное, поэтому после неё остаются в душе не исчезающие раны. Поэтому и пишутся стихи, слагаются песни, музыка. Пространствует душа в воспоминаниях и, улыбаясь, следуешь дальше. Не это ли называется белая любовь? Та, что на расстоянии... Та, которой не коснуться... Та, которая осталась в воспоминаниях, как святость...
  Прошло много времени. Прошло много вёсен и зим... Опять осень. Иногда возвращается в память тот улыбающийся кленовый листочек. Хотя, он всего лишь повод напоминания о существовании белой любви людских сердец. Бывает же так в человеческих судьбах: пройдешь однажды мимо - потеряешь, не вернёшь, не забудешь  никогда...