Я на руках своих качаю Ангелочка

Её младенческая, милая улыбка,
Без жемчуга прекрасного зубов –
Мой дорогой подарок от богов,
Мой пропуск в вечность, в  холод зыбкий.
Я, словно Ангела качаю на руках,
Прислушиваясь к сонному дыханию.
На склоне лет пришло лишь понимание,
Что живы мы во внуках, в их делах,
В характерах, в движениях…, во всём!
Она, как я разглядывает осень:
Деревья, листья, эту неба просинь…
Пусть говорит на языке своём,
Но мне понятны и вопросы, и восторг,
И нежелание идти назад в квартиру.
Она быть может тот подарок миру,
Что раз в сто лет лишь делает нам Бог.

Её глаза – подарок тёмной ночи,
Со звёздами и светом от  Луны,
Чуть золотятся коньяком хмельным.
Глаза такие называют – очи!
Ресницы, с веками, порхают вверх и вниз,
Не уставая выражать: то удивление,
То вдруг обиду, радость, утомление…
Их сны колышут, словно море – бриз.
А пахнет как мой нежный Ангелок!
Таких духов нет в парфюмерном мире.
Духи – как музыка, но на волшебной лире,
И эту музыку придумать мог лишь Бог!

Я с ней гуляю дни все напролёт.
Она – царица, я – телохранитель,
По совместительству, ещё я и водитель,
И тот, кто песни перед сном поёт…
Она мой голос узнаёт издалека
И улыбается беззубою улыбкой.
А я мордашкою любуюсь луноликой,
Запоминая, словно на века.
Чтоб в том краю, куда уходят души,
Мог вспоминать мгновений сладкий мёд,
Как Ангелочек на руках растёт –
Подарок Бога, самый-самый лучший!