Не ты тревогой моей был...

Не ты тревогой моей был,
А километры млечных линий,
Тянущихся с границ забвения
До края скомканных страниц,
Где нет поныне исчисления
И воздуха как будто нет.
Здесь для меня всегда стабильно,
Проходы то открыты, то закрыты:
Не важно, какой коврик у дверей
И чем в проходах двери здесь обиты -
С табличками пустыми или "без".
И не волнуют шарфики прохожих,
Смесь ароматов - из духов букет -
И сумок, бьющихся в колени
В тесных маршрутках,
Где лица плющатся о верх,
А минуса всех глаз не светятся порою,
Лишь потому, что тесно в мире всем,
Как в склепе всё благоухает.

Но только не для нас все километры!

Нам много места, только мы не там,
Где струны альфа собирались бы в мгновенья,
Которые могли бы вечностями стать
Во времени - застывшим отражением...
Лишь в этом все тревоги…
Мы в точке этой,
Как стабильность поражений,
Где мир - фольга,
И от него, как от проказы
Со скоростью ветров
Бежит весь яркий свет…