Я писал этой ночью стихи,
Но рукам моим нужен протест.
В этих пальцах сегодня погиб,
Кто-то нужный и и правильный здесь.
Эти буквы не любят меня так:
Из тетрадных слоёных листов
Они прыгают в панике на пол,
Разбиваются, таят потом.
Я опять ничего не сумел.
Я не нужен им больше теперь.
Так и ты утекай по траве
Босиком от тех прожитых дней.
От начала безумной вселенной,
Мимо клетки квадратных бумаг,
Через ахи и вздохи и нервы,
Вслед за солнцем, что встретит тебя.
Утекай
© Copyright: Эм Бедневич, 2016
Свидетельство о публикации №116102807648
Свидетельство о публикации №116102807648
Рецензии