Я сижу на пороге из лунного света,
Из податливой глины создавая мечту.
Я смотрю, улыбаясь, и это нелепо,
Как надежда уходит по тонкому льду.
Я сижу на пороге уходящего лета,
В раскаленных углях обжигая мечту.
Я еще улыбаюсь, но это нелепо,
Когда вкус горькой правды уж скопился во рту.
Я сижу на пороге, где нет ни тени, ни света.
О черный камень сомнений, разбивая мечту.
Не грущу и не плачу, и это нелепо.
Потому, что другой я уже не найду...
Мечта
© Copyright: Олаф Руф, 2016
Свидетельство о публикации №116102805343
Свидетельство о публикации №116102805343
Рецензии