Мир или война?

Ничего не меняется… Миру льстит конфронтация:
На крови легко праздновать, да и грязи не видно.
Что убитые грезы? Словно смятые розы.
Их шипы, как осколки, секут души. Обидно…
Безучастность разительна. Гибнут дети, пронзительно,
Словно птицы, на взлете: им, своих, не рожать.
Слишком «умные» дяди, праздной корысти ради,
Убивают не глядя. Геноцид на показ.
Ярко рушатся страны, что кому-то – нирвана.
Тысячи жизней с телами сталь сечет каждый час,
Но изысканно дяди, в прибыль черствости глядя,
Прочат флоты и армии, провоцируя ад…
Ничего не меняется… Мир страданием мается
От того, что не верует в истинность лишь добра.
Сплошь гниль числит пророками. В лжи не видит порока он,
Торжествуя лишь склоками разномастного зла.
Ничего не меняется… От истории станется
Нас учить повторением лагерей бытия.
Концентрацией ненависти. Совершенством незрелости.
Детским лепетом смелости за стаканом без дна.
Бездна фактов в истории. Словно мир в лепрозории
Заражает себя, сам, прожитой бедой.
Ничего не меняется… Ночь, бесспорно, кончается.
Новый день сокрушается: мир или снова война?
Ничего…

6 декабря 2014 г.