Поэтам нет места среди технологий.
Нам всем телефон заменяет нас.
И нам нужен кто-то, кто, будучи строгим,
Разбудит все души хотя бы раз.
Поэтам так грустно среди небоскрёбов.
Мы пишем стихи лишь за метр жилья
Выросшим в тесных квартирах районов,
Где вновь вновь замёрзла сырая земля.
Поэтам нет места на полках товара.
Поэтам нет места на этой земле.
Наш мир... Он как будто стеклянная тара,
Стоящая ныне на нашем столе.
Поэтам нет места среди технологий.
Всем чувства любви заменил прогресс.
И плачут на небе уставшие боги,
Мечтая, чтоб снова Мессия воскрес.
Поэтам нет места нигде: ни в окопах,
Ни дома, ни в мире, не в собственных снах.
Об этом всём пишутся сызнова в стро'фах;
Мне виден там только отчаянный страх.
Так где за стеной человек, что нам пишет?
В тоске или в грусти, без разницы как.
Мне главное знать, что его кто-то ищет,
Хотя в этом мире остался лишь мрак.
Поэтам нет места
© Copyright: Андрей Бреславский, 2016
Свидетельство о публикации №116102811488
Свидетельство о публикации №116102811488
Рецензии