Нежелание быть испанцем, подражание К. Пруткову

Отчего в стране далёкой
Слог родной найти пытаюсь?
Нем язык и слепнет око,
Плохо двигается палец.

Не поэт я? Или, может,
Сыр с вином мне мозг туманят?
Но на сердце всё тревожно...
Полно! Сердце не обманет!

Да, поэт! Ведь я страдаю,
Слог родной найти пытаясь;
Спит жена (и молодая),
Но я к ней не прикасаюсь! -

Я под тусклой лампой буквы
Речи милой, речи русской
Вывожу. Увы, искусство
Не живей варёной брюквы.

Вновь слова перебираю,
Чтобы стих родной прославить;
Спит жена (и молодая),
Рядом с ней я сотрясаюсь,

Но не страсть волнует члены,
А безмерный гнев поэта:
Стих молчит, язык безменом
Повисает без ответа.

Что лежит жена младая,
Очага домашний символ?
В этом очаге сгорают,
Словно воск, оплывки рифм,

Мыслей, мудрых слов, намёков,
Сочетаний звуков русских...
Эй, слова! Постройтесь в строку,
Строй ведите стройный узкий!

Стану петь я Аполлона
Мусагета молодого,
Что берёзою холодной
Убаюкан в лютый холод!

Или нет! В Испаньи жаркой
Некий гений, неприкаян,
Он стоит... Пред ним цезарка -
Он соблазнами терзаем...

Нет! Устал... Поди, усну ли?
Лампу погашу скорее,
Завтра всё досочиню я,
Утро ночи здоровее.