Поэты

Засидевшись за томиков красным
С гордой надписью "Вл. Маяковский",
нападает на разум тоска
Продирается внутрь критик жесткий

Мы поэты? Нет, мы рифмоплеты...
У поэтов мы на побегушках
Шевелимся, стараемся впитывать,
То, что старшие тянут за уши

Кто-помощники, кто-графоманы,
протеже, рядовые мыслители,
Кто-диванный философ... Но, стало быть,
всем с поэзии что-то да вынести

Всем с поэзии что-то да выкопать,
Может, грусть по ушедшему в прошлое,
может, ревности грязную изгородь,
может, чистое, может быть, пошлое

Что хотим мы? Писать неустанно
А слова задыхаются в глотках
Фразы стынут на наших губах
предложения рвутся в осколки

Не пройдет даже десятилетья
Мы с насмешкой посмотрим на строки
Что такое? Пустые идеи,
будто выбиты плетью издевки...

Что за максимализм и придирки?
Почему слог так крив и не гибок?
Почему сквозь стекло и зацепки
Видно множество детских ошибок?

Вы простите-пишу как умею,
Вы, читатели, не обессудьте
Поимейте, прошу вас, терпенье
Прочитать все мое баламутье!