Думая о смерти, все бубнят нелепо,
Дерут глотку грехом, оставляя на потом
Свои мысли, не видя в той цели сцепок.
Пускай кричат о былом, это их проблемы
Забились в черепе и не могут вылезти.
Они лишь видят немые и безмозглые мемы.
Но мы-то знаем, что скрывают ворота Рая,
Летая, души не ведают печали, и там скучно
Жить всю свою бессрочность, тая.
Нам это не под силу - облетать могилы,
Лучше бродить по земле, тоскуя,
Чем рисовать мутный мир, чтоб всех туда манило.
Шарахаются от смерти, как от гнили
Прогорклых душ на дне подогретого котла.
А надо ли? Ведь смерть это лишь семя ванили
Павшее на наше сердце в довесок тленного тела.
Радуйтесь, что обретёте пользу для кого-то,
Мучаясь в болотах гнёта и мирского дела!
Суицид
© Copyright: Виктория Рамос, 2016
Свидетельство о публикации №116102709781
Свидетельство о публикации №116102709781
Рецензии