Город – консервная банка,
Порезался об края.
Вылез, а там портянка,
Разрезанная на поля.
Жизнь протекает лениво,
Идеи идут в перегной.
Я там родил себе сына
И превратился в забор.
Годы идут-утекают,
Мимо плывут облака.
Сын мой совсем вырастает
И говорит мне – пока!
Город – пустая бутылка,
Всасывает в себя
Надежды, еду и прививки,
Бешеные голоса.
Там показали мне внука
С глазами в моей голове.
Я его брал, улюлюкал,
А летом забрал к себе.
Кровный город
© Copyright: New Yorker, 2016
Свидетельство о публикации №116102709640
Свидетельство о публикации №116102709640
Рецензии