Мелодия одного желания

                Дело в том, что, пока ты маленькая,
                ты можешь видеть то, что невидимо для тебя
                большой.

                Льюис Кэролл,
                «Приключения Алисы в Стране чудес»



Вы знаете, мы когда-то были детьми. Мы – взрослые. Все. Понимаю, иногда трудно поверить в такое.
А сейчас взрослые. Неважно, молодые, растущие или состоявшиеся, пожилые. Сильные, слабые, красивые, непонятые. Думающие, что всё ещё впереди или уже оставившие надежду. Понимающие практичность и неосуществимость или следующие за сердцем. Добрые, злые. Самостоятельно воплощающие мечты или пребывающие в ожидании…  Но когда-то, когда-то бывшие детьми.
И наверное… Нет, скорее всего, многие, многие дети на вопрос: «Чего бы ты хотел, милый?» - вопрос, когда полный решимости, когда настолько неискренний, что это понимала любимая игрушка, вопрос, кем-то задавшийся самим себе, потому что некому было спросить или некогда… Отвечали, хотя бы изредка: «Ничего…»
  И не было в том ни лжи, ни пресыщенности. Нет, не было…
Конечно! Конечно, хотелось!  Безусловно, чего–то нам многим определенно хотелось. Одного. Но это было что-то, что–то неосознанное, неподдающееся пониманию, переводу в слова или в зрительный образ. Не понимали, какое это желание, и можно ли его исполнить, кому и когда. И не имея возможности объяснить,  говорили: «Ничего...»

Но желание было! У многих ли, у каждого ли, но было. Своё. Своё желание. Желание, которое не может быть исполнено кем-то! Желание того, что не может быть куплено, подарено… Но может быть услышано.
Сейчас о том желании могла бы рассказать только мелодия… Рассказать нам самим.

- Мелодия? – удивитесь вы...
- Да. Так мне кажется.

        Внутренняя мелодия. Её возможно чувствовать, но нельзя слышать ушами, рассказать о ней, написать её.
Мелодия. Внутри каждого. У каждого своя.  Мелодия того самого желания, не имеющая ничего общего с музыкой, с одарённостью. И не внутренний голос, нет. Не совесть, обида или доброе намерение. Нет. Не плод мыслей и поступков, не исходящее от переживаний повседневности, прошлого, будущего. Другие звуки. Они существуют. Просто существуют. Внутри. Рядом. Как неизвлечённый звон хрусталя, металла, как кажущееся немое молчание космоса или пение китов, неслышимое в пустыне. Но этот звон, это молчание, это пение, они есть. Они – мелодия внутри, и никто кроме нас самих не сможет её услышать. Это ведь наше желание.

И это прекрасная, волшебная мелодия. Вслушавшись в неё,  позднее не можешь сказать, о чём думал всё то время, пока смотрел в никуда невидящим взглядом. Скорее всего, именно её вибрации исходят одухотворенностью, бескорыстием, святостью. Скорее всего, слыша её, человек пишет картину, музыку или книгу, источающие свет и слёзы. Это ли не попытка рассказать о своей мелодии, о своём желании? Но сможет ли человек объяснить без избитых пафосных фраз, почему его любят дети, чужие дети? Или животные, дикие звери на воле? Отчего стал хорошим врачом, учителем или просто, проходя мимо, поделился кровью, не зная, кому и когда она понадобится вообще?...
Вы вправе назвать, объяснить все эти поступки и следствия общеизвестными словами. Но не отголоском ли, ни свободной ли интерпретацией они будут той самой мелодии? Не резонанс ли её всё то, что людьми принято называть… Впрочем, это же личная мелодия, не так ли?...

Сейчас кажется, что о таинственном желании способна рассказать лишь мелодия… Но она не расскажет. Ведь её можно только чувствовать. Слушать внутри. А дети… Дети слышат. Мелодию, мелодию того самого желания.
        И слыша, мило лопочут с наклонившейся над кроваткой мамой, разговаривают со своими игрушками, тянутся к голубям, мурлыкающим кошкам, безотчетно выводят сначала каракули, а позднее заливают белый лист невообразимой палитрой акварели и дарят, дарят своё произведение, наивно представляя, что лучше в мире подарка и быть не может… И не ошибаются.
А потом… Потом вырастают. Кто раньше, кто как. И перестают слышать или слышат, но не часто. Всё реже. Или не хотят, потому что мелодия начинает мешать. Потому что с возрастом ваше желание начинает мешать другим. И мы начинаем слушать других. Других, но не их мелодии. Мы их не можем слышать. Они не для нас. И теперь детское желание объяснить не хочется, оно стесняет, а может и пугает, мешает… Не всем, нет. Ведь кто-то же сдал кровь, кого-то полюбили дети…

Но всё же… Однажды просыпаешься от мысли, что давно не разговаривал с мамой, а засыпая, стыдливо вспоминаешь крик на собственного ребёнка. Ловишь себя в момент, когда прогнал кошку, пусть уже другую, но тянувшуюся к тебе за лаской. За лаской. «Тебя не хватило даже на кошку...»
         
Вы продолжаете думать, что это совесть? Уверяю, совесть - лишь попытка сочинить, именно сочинить примитивный текст к той мелодии...

Нет, ваша мелодия не уходит, она ждёт. Ждёт, когда вы будете готовы её услышать вновь.
        По прошествии лет взрослые всё-таки могут услышать её.  Не вспомнить, нет. Услышать и узнать: «Это она, моя». Услышать сейчас. Внутри. Как и тогда, в детстве.
Но зазвучит по-другому. Не будет уже в ней лёгкости, всесвершимости, наполненного паруса. Это что–то иное, выгребающее невидимым ковшом  грудь. Не убаюкивающие, успокаивающие звуки, но тревожащие и сотрясающие. Что–то, что скажет - слёзы  не только от обиды, боли или горя… Иное, что сделает тебя маленьким. Обратно маленьким…  Беззащитным перед той жизнью, какую вы узнали к этому времени, не той, какой она представлялась в детстве. Но обратно к желанию, которое не может быть исполнено кем-то. К желанию того, что не может быть куплено, подарено…  Не может быть потеряно. Забыто, но не потеряно.

У каждого своя мелодия. Они могут быть похожими, и это даже неудивительно, но и утверждать точно нельзя, поскольку никто другой не может их услышать. Слушают ведь только свою мелодию. Но слышат ли?
Верю, многие слышат. И, услышав вновь, спустя столько лет, наконец-то понимают, про что в детстве было сказано: «Ничего...»  Про то, что не может быть куплено, подарено…   Но как же хочется верить, что это может быть обретено...  Как же хочется исполнить желание…  А исполнив, не знать об этом и продолжать слышать. Слышать мелодию своего желания. Одного желания.