Финальный аккорд

***если Вам неприятна мысль о романтических отношениях между мужчинами - пожалуйста, не читайте. Автор предупредил, недовольство не принимается***

~Фэндом: Моцарт. Рок-опера, Mikelangelo Loconte, Florent Mothe (кроссовер)
~Пэйринг или персонажи: Фло/Мик
~Описание:
Их собрали опять, как финальный аккорд. Снова МОЦАРТ.
Их прощальный концерт будет самым последним штрихом...
~Посвящение:
- Лохматому и бородатому.
- Моему бэту, соавтору и брату.
- Автору с именем Лунное Сияние. Спасибо за то, что читаете, верите, ждёте, вдохновляете, чувствуете и даёте возможность чувствовать. Спасибо за Ваши потрясающие работы и Творчество, ощущение которого живёт в каждой их них.
~Примечания автора:
Написано под впечатлением и по мотивам работы "Где твои крылья, которые нравились мне".
https://ficbook.net/readfic/4291206

---***---***---***---***---***---***---***---

Их собрали опять, как финальный аккорд. Снова МОЦАРТ.
Их прощальный концерт будет самым последним штрихом,
Завершающим образ юнца, что в сердцах остаётся.
После — можно уже навсегда раствориться в ином.

Они встретились в душной гримёрке, знакомой до боли,
Говорить о погоде нет смысла в прошествии лет.
Перешитый камзол, пустота безголосой неволи
И забытый другими певцами увядший букет.
— Как дела?
— Да нормально. Концерты с «Артуром» играем.
Ну, а ты?
— Ничего, тоже песни стараюсь писать…
Напряжением сжатый, сам воздух из стен выгорает…
Несказ;нно тоскливы слова, что нельзя не сказать.
Но молчание душит, сковав неприкаянной драмой.
Их спасает звонок, возвестивший: на сцену пора.
По пути на подмостки их ловит зеркальная рама,
И Микель замирает, коснувшись Флорана плеча.
Отражённые лица бледны, а сердца против воли
Совершают кульбиты, израненные тишиной.
Пальцы крепче сжимают плечо, мысли губы вспороли
Недосказанным словом, не выплеснутой виной.
Так хотелось кричать, что все эти два - проклятых - года
Фло старался не думать, не верить, жёг память огнём!
— Мик, я…
— Сцена, мой друг. Я уже роли о;тдан.
Я скажу тебе всё, ты мне тоже скажешь. Потом.

Все разъехались, театр опустел, они вместе в гримёрке,
Молча смотрят в глаза, не решаясь вновь стену сломать.
Мысли рвутся наружу, хрипя напряжением колким,
И Флоран говорит, чтоб ещё раз себя не предать:
— Я не знаю, какой ты сейчас, я себя-то не знаю.
Всё, что дорого было — сломали, втоптали в грязь…
— Да, ты прав, мы себя потеряли, но всё же взываю:
Ощути, что в душе твоей. Есть ли возможность «нас»?
— Мы не можем быть…
— Вместе?
— Ни вместе, ни врозь. Хватит бредить!
Повернулся и к двери шагнул, собираясь уйти.
Мик бросается следом, хватаясь за шанс свой последний:
— Ты не сделаешь этого, нет! Стой, Флоран!
— Замолчи!
Обернулся он, сжав кулаки до кровавых отметин.
Он смотрел на Локонте забито, зубами скрипя.
Как суметь разорвать ещё раз столь желанные сети,
Как ещё раз уйти и принять, что уже навсегда?
Как не помнить, забыть эти руки и взгляд карамельный?
Как прогнать ощущение губ на уставшем плече?
Но Микеле подходит чуть ближе и, выдохнув нервно,
Молча сверлит глазами, и боль в них нельзя не прочесть.
— Да не рви ты мне душу, лохматый, я ж всё понимаю!
Я и сам без тебя не живу, не касаюсь чудес.
Как мертвец, я тяну свою роль лишь воспоминанием
О тебе…
Речь француза прервал умоляющий жест.
— Если так, то зачем уходить?! Ты вообще адекватный?
Ну, а впрочем, вали! Убегай от меня, как чумной!
Научи меня быть не твоим, оттолкни безвозвратно…
— Но Микеле, два года прошло! Как, ты всё ещё?..
— Твой…
Невесомо ложатся на плечи знакомые руки,
И Флоран поцелуем легчайшим срывает запрет.
Им так многое нужно понять, вновь открывшись друг другу...
Им так мало пространства в ночи, уходящей в рассвет...