От мыслей о вёснах, что вновь,
Быть может, наступят когда-то,
Устал я, как осень от злата,
Иль в венах от снадобий кровь.
Но сны возвращают назад,
В тот мир, где цветение сада,
Рождало под звон звездопада
Его лепестков снегопад.
И сок шелковицы, и тень
Той пахнущей тиной свободы,
От коей до Прошлого годы
И миг лишь в сегодняшний день.
И вишен цветущих пургу,
И в луже пред хатою блики
Глазёнок недетского лика,
И клевера синь на луга.
И запах духмяной поры,
От коей на яблоньках ныне
Лишь коркой сверкающий иней
И галок сварливых хоры.
Да где-то в ветвях Бытия,
Меж днями томительной скуки
Твои лебединые руки
И гордая поступь твоя.
И бегство сквозь тусклый туман,
В обнимку с трепещущей тенью
Моих на Кресте воскресений,
В незримую ясность ума.
Устал я от мыслей...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2016
Свидетельство о публикации №116102704720
Свидетельство о публикации №116102704720
Рецензии
