Перестройки, перестрелки

Экспромт-пародия на песню Вилли Токарева
«Небоскрёбы, небоскрёбы»

Я вернулся из Нью-Йорка
В город детства Москву-бад,
Люди, будто бы из морга,
И никто мне тут не рад.

Припев:
Перестройки, перестрелки,
Пипл травится бурдой,
То мне страшно, то мне грустно,
Наша жизнь, как геморрой!

А в метро таджик с узбеком,
Москвичей уж не найти,
Шурмой пахнет с чебуреком,
Ты же стразу на… иди.

Гастрабайтеры повсюду
Плитку на асфальт кладут,
Нет житья простому люду,
Цены димамитом бьют.

Город полон автопробок,
Вместо кислорода гарь,
Нету слов, вонизм без скобок,
Мент бубнит, как пономарь.

Одноклассники все сдохли,
Ленин больше нам не вождь,
Все мечты его засохли,
В мавзолее словно бомж.

По Москве бандиты всюду,
Ни проехать, ни пройти,
Обкрадут в одну минуту,
Бл*ди, господи прости.

Казнокрады - олигархи
Нефть качают день и ночь,
Беспредельщики анархий
Всё бабло вывозят прочь.

В магазинах не до ГОСТов,
Колбаса – в ней мяса нет,
И лекарства под вопросом,
Кто-то делает гешефт.

Перепуганы до смерти,
Пенсинеры-старички -
Медицину гробят черти, -
Самозванные врачи.

То, гляди, тебя задавят,
Битой где-нибудь убьют,
Бандюки страною правят,
Лишь подачки раздают.

Мы карабкались всё  выше,
А ушли на само дно.
Если не имеешь крыши,
Знать по жизни ты г*вно.

Хоть работай ты до пота,
Хоть не делай ни хрена,
Не даёт бабла работа,
В нищете живёт страна.

Идеал теперь - богатый,
А рабочий нынче вошь,
Детвора базарит матом,
Вместо аргументов – нож.

Веселится на «Ролс-Ройсах»,
Золотая молодёжь,
Прокуроров ты не бойся,
Бабки прекратят галдёж.

И воруют, так воруют,
Что простите спасу нет,
Губернаторы, в натуре,
Пилят пилами бюджет.

Вот мента вчера поймали,
Миллионов полон шкаф,
Мать Россию распродали,
У народа нету прав.

Мне Америка не родня,
И Россия мне не мать,
Там и там, лапшою кормят,
Задолбало хрень жевать.

Уши от речей всех вянут,
Жизнь почти уже прошла,
Всех стращают,  - зима грянет,
Задубеем без тепла.

Хиллари пугает бомбой,
В Сирии идёт война,
В Москве строят катакомбы,
Дайте водки иль вина.

По ТиВи одна помойка,
И в душе такая ж грязь,
Отходную Смерть нам спой-ка,
Над кретинами смеясь.

«Хорошо там, где нас нету», -
Вилли Токарев нам пел,
Дали б с топливом ракету,
Я б на Марс бы улетел.

Лишь на кладбище спокойно,
Благодать и тишина,
Но бабла, - то ж надо много,
С гробом, что попасть туда.

И брожу я одиноко -
По чужой такой Москве,
Что же жизнь ты так жестоко
Наплевала в душу мне.

Под бухлом я очень часто
Задаю себе вопрос:
Для чего мне те контрасты,
То дерьмо, а то понос!

Припев:
Перестройки, перестрелки,
Пипл травится бурдой,
То мне страшно, то мне грустно,
Жизнь, в натуре, геморрой!

Владимир НЕЖНЫЙ ©  27/10/2016