***

На улице дождь, от синоптиков веет прохладой
и осень стучится по крышам забытых домов.
Простуда и тёплый-тёплый нектар винограда,
укутанный я в жаркий плед и твою любовь.

На улице дождь, вторую неделю осень,
четырнадцать дней тебя нет, вокруг тишина.
А знаешь, мне кажется я не скучаю очень,
просто жизнь моя смысла совсем лишена.

На улице дождь и ветер срывает крыши,
не только домов, и душою больных людей.
Мне кажется чувствую, слышу я как ты дышишь
и с каждой минутой, мне кажется, я мертвей.

На улице снег заметает желтые листья
и с каждой неделей сильнее немеют пальцы.
Странно наверно, ты перестала мне сниться,
горячий нектар и теплее моё одеяльце.

Время летит и на улице вроде лето,
но этот проклятый дождик не умолкает.
Мне кажется, он идёт от этих таблеток,
которые пачками, каждый день выпиваю.

На улице снег или дождь, я уже не знаю,
рубашка на мне и в комнате белые стены.
Люди вокруг твердят, что заболеваю,
смеются и называют меня блаженным...