Живущим

Мне претят вековые сквозные миры,
Выжигающей болью обдатые…
Мне претят очертания их глубины:
Субъективные, злые, предвзятые…

Мне претит даже мысль о бренности дня,
О его безвозвратном течении,
О сгорании тленном продуктов огня,
И о кожи сухой рассечении…

Приходящее в мир, без пороков дитя,
Разумеет и видит яснее,
Чем распятые жизнью…И зрелости для
Вырывают проросшее семя…

Что мы сделали, где мы свернули с пути,
И чего мы еще не успели,
Сколь отводится каждому в мире пройти
До его лебединой свирели?

Также кружимся в праздном свечении лет,
Не внимая духовному свету…
Не внимая сиянию дальних планет,
В суете пронесемся кометой…

Это вечно и глупо, до боли смешно,
Только к каждому день тот приходит,
Когда сердце изнизано как решето:
Время вышло, и ты на исходе…

И придет череда сожалений на миг,
И вина с непочатою кромкой,
Список брошенных дел, непрочитанных книг,
Образ матери, полка с иконкой…

Человек – есть сосуд для вселенских интриг,
Только стал почему-то воронкой…