* * *
А мы еще не плачем над травой,
Не молимся последнему закату,
Хотя давно механик бородатый
Подвесил к гильотине нож кривой.
А мы еще не торим звездный путь,
Все мечемся на грани тьмы и света,
Хотя давно стрелок из арбалета
Тупой стрелой нацелился нам в грудь.
Стекает время, как из рук вода,
И выпит мед, и горький хлеб доеден.
А мы все сомневаемся и бредим
И копим Божий гнев на День Суда.
Чертов Олег. - А мы еще не плачем над травой...
© Copyright: Омская Лира, 2016
Свидетельство о публикации №116102702241
Свидетельство о публикации №116102702241
Рецензии