Сегодняшнее

В тщедушном теле с парой ног,
С душою робкою, несмелою,
Он прожил жизнь свою как мог...
Ну что же с ним таким поделаешь!

Когда же рост   метр пятьдесят
И комплексы, как наваждение,
Вокруг, тогда как меч   висят
В себе сомненья и презрение...

И он,  скрываясь от людей
В своей квартирке с заморочками,
Как   мелкий призрачный злодей,
Смотрел днем в скважину замочную

И выползал искать свой кайф,
Шагая прячась к бакам с мусором,
И нес домой добытый скарб
С его земными в общем  вкусами.

Набив потом  до потолка
"Хрущевку" всяческими тряпками,
Укладывал свои бока
Он спать на пОл  с тряпьем охапками .

И так сто лет.  Вдруг умер он --
Поник, усох, мумифицирован.
Пришел к нему навечно сон,
Не вылечить -- не инфицирован.

Соседи бегают к двери,
Стучат, зовут к  нему полицию.
А он закрылся изнутри
И рот зашил как будто спицами.

Взломать  -- законы не велят,
Что умер -- это не доказано.
И полицейский прячет взгляд:
Не пахнет  -- этим все и сказано.

А вот когда он "поплывет"
В квартиру, что пониже лестницей,
Поймет и каждый идиот,
Что умер он  в ближайшем месяце.