За дверью мира и тепла

За дверью мира и тепла,
стоит осенняя прохлада.
Летит осенняя стрела.
Меня убьёт... Так, видно, надо.

Кому-то, видимо, видней,
и недоступней, год от года.
И, Что-то, шепчет у дверей...
То ли стрела, то ли погода.

Она прекрасна. Как деталь,
её же тела молодого.
Она ноябрь, и февраль.
Она, любое время года.

Приятно всё сознавать.
И делать выводы, приятно.
Свою судьбу перековать.
Но так, чтоб ровно. И опрятно.

Своя мелодия, и стать.
За дверью, Кто-то, шелохнётся.
И голос, прежнему подстать.
Вот-вот, и песенка начнётся.

Затянут, грустно, голоса.
Проедут, около, трамваи.
И содрогнутся небеса,
когда вбивать мы станем сваи.

Фундаментальное добро,
с теплом кромешным, в перемешку.
Крошится жизнь. И сквозь стекло,
на поле ставит, Кто-то, вешки.

За ними вырастут кресты,
на полотняном теле поля.
И деревянные мосты,
соединят тоску и волю.

А что же осень? Станет ждать...
И рядом, скромно, поселится.
Ей, в прочем, всё равно... Где ждать,
когда наш мир разъеденится.

И будет тускло свет гореть.
И станет плакать небо, ночью.
Чтоб окончательно успеть...
Успеть всё то, что очень хочет.