Машины цепного стежка
Отсутствуют детали челнока,
Но есть петлитель-молодец
Переплетению творец!
Чтоб нитку от иголки захватить
И цепь под тканью проложить,
Он должен носик провести
Так, чтоб иглу не отвести.
По выемке, скользя слегка
Чуть выше в стороне ушка,
Он носиком петлю, иглы берет
И нежно по себе ведет.
А та, чтоб циклограмму сохранить,
И честь свою не уронить,
Когда петлитель вспять пойдет
С него тихонечко сойдет.
Игла в петлю петлителя войдет
И ей себя под колбой обовьет.
Потом петлитель подойдет
И вновь в петлю иглы себя введет.
А в это время транспортер
Под лапку снизу ткань подпер.
Любовь иглы с петлёй петлителя прошла,
Она из ткани без петли ушла.
Но та не может жить одна,
Подруга новая нужна.
И потому любовь свою,
Дай, думает, с другой совью.
А чтоб ее чуть растянуть
Зубцами ткань стал транспортер тянуть.
Ах, если б этим все и обошлось!
Вдруг новое решение нашлось !
Петлителю одной иглы уж мало,
И чтоб сердечко впредь не тосковало,
Он, как ин шах Карем,
Решил создать из них гарем.
Вначале две он оплетает,
Упругой нитью их ласкает.
Затем и третью зацепил,
А дальше пыл его остыл.
Но вдруг одна забастовала.
От шах ин шаха ласки мало.
Со средней стал он не в ладу:
Не любит, сам к другой уйду'
Остался он с одной иглой,
А для строптивой и второй
Двоих приятелей пристроил
И новый ряд машин построил.
Где пары с тканью в такт шагают,
И аж три строчки нарождают.
Но как бы жизнь была ни хороша,
Под телом каждого душа.
Она игле в ушко шептала:
Один петлитель - тебе мало.
Пора из двух бы сделать блок,
Чтоб получился оверлок.
Теперь один ей снизу служит,
Колеблясь, ни о чем не тужит.
Другой, что правый, подбочась,
Над тканью поперек промчась,
Ей подставляет свое тело.
А та, головку наклоня,
Своим теплом его ласкает
И в ткань свободно проникает.
Но тут вдруг ткань забастовала,
Ей, видишь - ли, обметки мало.
Подай еще один стежок,
Чтоб уберег он оверлок.
А результат? Подумать страшно!
Опять альянс с другой иглой.
Ей место надо уступить,
Вперед себя на ткань пустить.
Но в наказанье иль на грех,
Не курам, а друзьям на смех,
Ее петлитель в воздухе кружит,
Чтоб ей несчастной услужить.
Итак, подводим мы итог:
Машины создал нам не бог!
Сей труд, почти двухвековой,
Проделал кто-то с головой.
Цепных стежков не сосчитать,
Их не десяток - просто рать!
Свидетельство о публикации №116102607308