* * *
А. Зайцеву
Странно, мой друг, но, бывает,
Потянет в тайгу.
Неодолимо, как в синее
Небо пилота.
Странно, но стонет душа
По ночлегу в стогу
Да по луне над уснувшим
Утиным болотом.
Ты ухмыльнёшься: «Охота
Кормить комаров?
Вон телевизор и все атрибуты
Комфорта».
Я ж сиротею без песен
Осенних ветров.
Есть в их напеве, приятель,
Щемящее что-то.
Странно. Грущу по картошке,
Печённой в золе,
А не по той, по-домашнему
Жареной-пареной.
Снятся поныне берёзовый
Сок на столе
Да незабудок букетик,
Судьбою подарённый.
Ах, незабудка, цветок
Синеокого дня!
Есть в нём, ей-ей, от души
От есенинской что-то.
Я терпелив. Пусть подольше
Пытает меня,
Словно небесная синь
Отставного пилота.
Странно, мой друг, но, бывает, Потянет в тайгу...
© Copyright: Владимир Косарецкий, 2016
Свидетельство о публикации №116102606703
Свидетельство о публикации №116102606703
Рецензии