О поэзии

В таверне придорожной, краем уха.
Я слышал от хмельного мудреца,
Что где-то бродит древняя старуха.
Стучась в окаменевшие сердца.

Ей никогда, никто не открывает,
Лишь милостыню в праздник подают.
Она  ж идет и слезы проливает ,
Когда ее в лицо не узнают.

Скрывая поредевшие седины
Под полинялым выцветшим платком.
Она, сменяя горы на равнины,
Все ищет дом, где кто-то с ней знаком.

А ведь когда-то пела и плясала,
И знала всех друзей наперечет.
Звала, вела, творила, вдохновляла.
Везде встречая славу и почет.

Ее сыны серебрянного века
Одним неброским росчерком пера,
Могли заставить сердце человека
Гореть могучим пламенем костра.

Язык души, великий и могучий
Подвластен ей как редкий,  божий дар.
То нежно-ласковый, то дьявольски-колючий.
То тихий вздох, то яростный пожар.

Ее ж недаром греческие боги,
Когда игрались судьбами земли.
В своем высоком, призрачном чертоге
Поэзией однажды нарекли.

С тех пор минули многие столетья
Посеребрило волосы не в срок.
Ее теперь повсюду гонят плетью
И не пускают даже на порог.

Теперь она идет сбивая ноги,
Лишь изредка встречая огонек.
Поэт нечастый путник на дороге,
Когда его никто не уберег.

Когда его бросают на задворки,
Душой отнюдь не блещущих статей.
Реклама, секс и звездные разборки
Подчас, увы поэзии важней.

Но есть и те, кто не в угоду моде
Поэтов привечает как родных.
Таких потом, при всем честном народе
Казнят за каждый выстраданный стих.

Давайте же друзья уже проснемся,
Сердца старушке этой распахнем.
По новому друг другу улыбнемся,
Впустив ее навеки в каждый дом.

Пусть зазвучат опять четверостишья,
Плохи они иль может хороши.
Душа ведь никогда не станет лишней.
Поэзия ж - хранилище души.