Струны плачут...

Струны плачут у гитары,
Семирадужный мотив...
Солнце гриф гитары ранит,
К лету силу обратив...

Научился луч бродячий,
Что мелькает средь цыган...
Тоном таборным, бодрящим,
Обещая ураган...

Струны рвутся от усилий,
Звуком рвутся озорным...
Где цыганам быть отныне?
Там где ветер гонит дым...

От костров цыганской кухни,
От кибиток кочевых...
Громом яростным не ухнет,
Молний нет сторожевых...

У груди гитару держат,
Молодые, старики...
Как держали много прежде,
Может стало не с руки?...

И на пёстрых одеялах,
На подушках перовых...
Отдыхают люди мало,
Ждут они вестей иных...

О веселье и застолье,
О невиданных гостях...
Табор чтит свои устои,
Утопая в новостях...

Чтоб монисты, бусы - в дело,
Юбок дюжину надеть...
И кружить по кругу смело,
Танцевать и песни петь...

Гостю кубок, дорогому,
Карты в дело и вино...
Лошадей подать другому,
Чтоб дорогу в пыль смело...

А на утро, лишь примята,
Живостойкая трава...
Пахнет лесом, пахнет мята,
И кружится голова...

Струны плачут, струны рвутся,
Бусы сыпятся с груди...
Звуки вечные не мнутся,
Сколько их не народи...

И уедет табор вольный,
За далёкие моря...
Может хором, может сольно,
Голоса тропу творят...

№ 4244 от 26.03.2004г.