Как часто мы ждём то, что никогда не случится.
Поэт бросает стихи в стол,
А небо - озябшие крылья даёт грустным лицам.
Как часто не верим в себя и молчим.
И неизвестным ключом скребём по груди.
Не летим....
Бьёт сердце тревогу. Беда очевидна.
Любовь без надежды и что-то убито.
Поэт бросает стихи в стол.
Лирика ни на что не способна.
Кому нужны мы со своими судьбами?
Цветы жизни засохли.
Вечность играет, шутит и плачет.
Всё то, что уже не случится -
Как будто назло - слишком много значит.
Всё то, что уже не случится
© Copyright: Екатерина Бусахина, 2016
Свидетельство о публикации №116102611271
Свидетельство о публикации №116102611271
Рецензии