После дождя голова кружится

После дождя голова кружится от микроскопических частиц счастья в воздухе,
Словно ты становишься платком шелковым, ветром в небо поднятым,
Принятым, обогретым, любимым, а не изгнанным и непонятым.
И ты летишь над графитом асфальта, памятником литым, сырым городом;
Видишь людей размером с чаинки, машины, переполняющие дорожные борозды.
А на душе спокойно так,
Чувствуешь себя листом вяза, по ветру танцующим,
Стаей птиц, дымным облаком,
Узором на окне зимним, кофе утренним, ароматным табаком,
Смехом задорным детским, цокающим по брусчатке каблуком,
Пылинкой на дубовом комоде, в траве светящимся светлячком,
Бабочкой с крыльями мозаичными, мохнатым в крапинку мотыльком,
Порхающим у люстры ажурной под плиточным потолком;
Чувствуешь себя свечкой из воска, уличным фонарем,
Факелом на стене пылающим, из щепок березовых августовским костром,
Над которым руки поднять, греть,
Глаза закрыть, мечтать, млеть и не стареть.