Чашка кофе

Чашка кофе. Букет мыслей. Строчки. Лица. Чуть-чуть даты.
Утро, стынущее в июле, как зимой, в поле, солдаты
И вопросы, суть осколки взрыва бомбы бытия:
Грусть? Печаль? Отнюдь. Нисколько. Свойское начало дня.
Строчки чувств скользят в бумагу, лишь царапая меня
Потому, что жизнь не сказка и не мелодрама. Зря
И пустое ей перечить. Возражать или роптать.
Главное - очеловечить. Радостнее – осознать.
Это сложно. В силу разных обстоятельств и причин,
Гнет которых столь серьезен, что ломает в пыль мужчин,
Подавляя объективность и стремление понять:
Оставаться человеком лучше, чем их унижать…
Всё не просто… Все – не боги… Судьбы разные всегда:
Абсолютно недотроги, даже, когда фраера
И в понятии маньяка он, лишь сеятель добра,
А убийства – следы капель от вчерашнего дождя…
Белый лист писчей бумаги  изощряется строкой.
День – предвестник новой драки, схватки честности с судьбой.
Поединок правды с ложью. Искренности и меня
С тем, что так неосторожно, бью наотмашь, не щадя.
Чашка кофе. Ворох мыслей. Новый сгусток былых чувств.
Неужели я осмыслю? Соглашусь, что не вернусь?
Не оглядываясь, резко, стоит двигаться вперед:
Жизнь, бесспорно, интересна. Может и меня поймет?..
Чашка кофе…


 17 июля 2014 г.