***

Следы вчерашних ливней
полны заката.
Луна — старинный бивень
без прейскуранта —
плывёт на золотой
соборный купол;
ветра шумят листвой
засохшей, хрупкой.

А я плетусь сквозь парк
бесшумной тенью.
В измокший тротуар
гляжу бесцельно.
Не мыслю, но хочу.
Пока что — мимо.
Всю выпавшую чушь
спишу на климат. 


Рецензии