Без связи в среде...
С тем, кто молчит /чтоб мне не лгать... -
какой я милый иль несносный.../,
мне братских уз не завязать...
/и даже нежно не обнять... -
что замечательно и просто.../.
Кто знает ритм /двоих сердец..,
кто был рождён, не слеплен с грязи.../,
тот сам найдёт любой конец
своей мечты.., коль он - творец
и знает суть у тонкой связи...
"Как связь со мной?.." - простой вопрос?..
Бывают чувства гармоничны,
если о них сказать всерьёз -
в этой среде жужжащих ос..,
или признаться о них лично?..
С тем, кто молчит... - не по Пути...
/Ведь говорить - не могут овцы.../
Кого найду - не превзойти;
весь поиск - важный лейтмотив
гармонии, что в ней проснётся...
...2...
Тот, кто поймёт - где суть и смысл
/у кого чувства - всегда живы.../,
в познании стремится ввысь...
В любви.., в мечте... - не раздвоись!
И не кори театр - за лживость...
Жизнь - не игра и не дуэль...
Все строят планы и стремятся
не в "два-на-два".., достигнуть цель...
Лишь у рабов всех сбит прицел:
все на коленях и божатся...
Какую роль мне отвели,
если с катушек не съезжаю?..
Закончится виток Земли..,
кто-то поймёт - не сберегли
тепло души.., что в тело вжалась...
Кто раздвоит её в среде..?
В случайность верить - не желаю!..
{Прилюдно «каркну» - быть беде
у той, кто не со мной в узде..,
несёт свой крест.., не обнимая...}
25.10.2016г.
Свидетельство о публикации №116102511661
Чего-то странное слёту нарисовалось.....
Не держала. Шлёпала......
Чего бы это значило?
Случилось. В чувственной среде биенье строчек...
И ты входил, не выходя ни днём, ни ночью.
То хлопал дверью... То писал... О чем-то личном...
То погружался в мой астрал до неприличья...
Такая связь... На рандеву твоих порталов
я черенок к метле упёрто примеряла...
Но заблудились в голове тире и точки...
Какого лешего, вообще ты, Саша, хочешь?
Сижу с понурой головой... - Ну, дура дурой...
Ни в бровь. Ни в глаз. Ни в зуб ногой. Трещит фигура...
И я, гармонию блюдя, набила почерк...
Писала чётко про тебя про-между строчек...
На шпульку нитку намотав, строчит планета...
А я висю...- Или вишу? В среде поэта...
Я пру, как танк... Творю - чего не понимаю.
Не видно хомута нигде... - Одни трамваи...
Опять одна. Опять пешком. Опять по шпалам?..
И в рифму просится: дурдом. Под***ало.
Но я, конечно, промолчу. Накапав в точки...
Душа исписана. К врачу идти не хочет.
Юлька Королева 26.10.2016 22:58 Заявить о нарушении
...
Отвечу так - я не реален... в виртуале:
здесь жизни нет... /Мечты в словах... - не за***ли.../
Ты пишешь искренне?.. Как чувства изливаешь... -
понятно РАзуму.., а сердцу - как играешь...
;-)
Алекс Даниловец 31.10.2016 01:05 Заявить о нарушении
Поместится в горсти отживший пыл.
На перепутье четырёх стихий
сиротски брошенная пара крыл...
И сердце, выпавшее в пустоту,
вдруг разучившись понимать... - Молчит.
Писать стихи - неблагодарный труд.
Когда навстречу сердце промолчит.
Юлька Королева 31.10.2016 01:21 Заявить о нарушении