От них живётся
И не во сне, а наяву.
А когда просто не пишу,
Лишь помощи от них прошу.
Лишь боль витает, стонет, кружит,
И боль внутри и боль снаружи.
Но буквы падают в стихи,
И на бумаге все грехи,
И боль немеет и сдается...
Пишу стихи. От них живется.
26.02.14.
Свидетельство о публикации №116102510749