Холст...

Наверно,  это  –  всё…  Не дописАть  картину...
Засохли  кисти…  Тюбик  с краской  опустел...
И Холст Судьбы  пленэр несклавшийся покинул.
Но  так и  не добравшись  до огней  витрины,
Наброски  растерял,  повиснув  на кресте.

Наверно,  всё…  А ведь  кудрявилась  задумка  –
Раскрасить  тьму,  цветочный  город  оживив...
Но в днях окрестных  только стылый ветер  гулко
Стонал,  рычал  и  суетился  в переулке,
Кромсая  плоть холста  –  c заточенностью бритв.

Как видно  –  всё…  На рваных лоскутах  былое
Царапает  дождём  в остывшей  охре  штрих :
Последнее  "прощай"…  а может,  что  иное...
Быть может,  и "прости"  – несказанной мольбою –
Потёкший  след  на красках  блёклых  и сырых.

Да  –  всё…  Хотя ещё  остался шанс  последний :
Надёргав  вен,  зашить  на полотне  разрыв,
И  – вскрыв себя  в своей же тайной исповедне –
Холсту  добавить  ярких  пятен  откровений,
До крОви  пальцы  исступлённо  прокусив...

.

сентябрь 2015