Эпитафия

Жизни путь абсолютно не линией,
А прерывисто-мутными клочьями,
Что без связи блуждают в унынии
По дорогам пустым, раскуроченным.

Так легко потрясенье, с иронией,
Опрокинув коварной подсечкою,
Разметало дом грёз недостроенный,
Вновь надежду убив безупречную.

И без устали шепчешь молитвою
Список глупых вопросов, не ведая,
Что смешон со слезами наивными,
Что обманчива и некрепкая

Нить, из недр лабиринта ведущая,
В коем вёрсты кроил моционами
И в хранилища некогда сущего
Впечатления слал эшелонами.

А теперь уж бессмысленно, бестолку
Вести поиски выхода нервные,
Слово другу, прощение недругу,
Единенье с пустыми шедеврами,

Что останутся впредь нерождёнными,
Невоспетыми грустными бардами...
Попрощался и с ними, прожжёнными,
Зарифмованными бастардами...

Задержался поэт надоедливый,
Всё цепляясь за памяти признаки,
Будто видя пустой, неприветливый
Провожатого взгляд или призрака.

И связались события в линию,
Очертились вдруг смыслом и важностью,
Ночь не тьма, а лишь даль тёмно-синяя,
Боли цепи ты рвёшь, как бумажные.

Было всё, ни к чему обволакивать
Пледом жалости плоть свою бренную,
Нас ни знать, ни любить, ни оплакивать,
Мы герои нетленно-презренные.