Разбросаны клочки бумаги,
Чернилами стол залит,
Поэт сидит и сочиняет,
Но всё - не то и мозг кипит...
Картины порваны уже
И зеркало разбито на осколки,
В безумном бешенстве поэт:
Не пишется ему сегодня.
Но он упрямый слишком
И бороздит поля поэзии,
В надежде осилить рифму
И написать красивую поэму.
Поэма корявою выходит
И рифма,как калека,
Хромает на обе ноги,
Которая изводит бедного поэта.
Поэт сошёл с ума,
Он болен графоманией,
Что пишет с ночи до утра,
Но получаются клочки бумаги...
Графомания
© Copyright: Илья Витальевич Евсеев, 2016
Свидетельство о публикации №116102407716
Свидетельство о публикации №116102407716
Рецензии
Вот это как-то оторвано от действительности: "Чернилами стол залит,...".
Это из далекого прошлого, чернила в чернильнице...
Александр Аверин 2 24.10.2016 18:21 • Заявить о нарушении
Это из далекого прошлого, чернила в чернильнице...
Александр Аверин 2 24.10.2016 18:21 • Заявить о нарушении
Ну,слушайте, и клочки бумаги - это тоже из далёкого прошлого,если иметь в виду современные технологии.
Илья Витальевич Евсеев 24.10.2016 18:29 Заявить о нарушении
Илья Витальевич Евсеев 24.10.2016 18:29 Заявить о нарушении
Точно так.Поэзия вне времени,хотя и отражает оное.
Илья Витальевич Евсеев 25.10.2016 17:39 Заявить о нарушении
Илья Витальевич Евсеев 25.10.2016 17:39 Заявить о нарушении