Дурная голова мне не даёт покоя.
И от других я этого не скрою.
Зачем скрывать застывшее нутро,
В которое закачано не то?
Зачем любить? И ждать? И прерываться
На сон? Не лучше ли заняться
Макулатурной ерундой,
Что написал в страничке той.
Закат... Подъезд... Рябины грозди...
Оксюморон ночного сна.
Вот молоток, и здесь же - гвозди.
Всё понемногу у меня.
Богач... Не в смысле наших денег.
Другое что-то на уме.
Ползу на согнутых коленях
Дорогой старой в ноябре.
***
© Copyright: Андрей Иванов 47, 2016
Свидетельство о публикации №116102405024
Свидетельство о публикации №116102405024
Рецензии