Сны

Вырываюсь из сна, как из плена, возвращаясь в него, как в судьбу.
Сквозь любую, как фокусник, стену и в глаза, что терплю наяву.
Янтарем в него сыпятся строчки, остывая на рассвете в стихи.
Проза мучает, словно дочка, упорядочивая грехи.

Сон - наркотик  боли и гнева  и лекарство – лучшего нет.
Предвещает всегда перемены, не меняя течение лет.
Им легко расщеплять кошмары. Насладительно в грезах спать
И единственная отрава: тень с косой, где-то, предполагать.

Сны не люди -  не изменяют. Не грубят и не предают.
Незаслуженно не обвиняют и почти никогда не лгут.
Посему, сон не сказка, не притча. Не комедия и не драма:
Мыслей стройная перекличка и похмелье поступков упрямых.

В них сомнения – несомненны. Достижения – абсолютны
И ошибки, застенчиво смелы потому, что безмолвны ублюдки.
Вырываюсь из сна, как из плена, с наслаждением бросаясь в омут
Нерастраченных вожделений, порожденных банальным:
«Не понят…»

Сон – надежда найти ответы. Гильотина пустых, всех, обид.
Место встречи с теми, кто предан. Мир, в котором остался стыд.
Я иду к нему по мелководью суеты бесконечного дня
И ищу себя в хороводе подсознания и бытия…

P.S. В этом месте логична точка, но она из грядущего дня.
Подсознание, горячим кофе, обещает еще, чуть-чуть, сна…

12 февраля 2014 г.