Живёт живописец
В своей конуре,
В уже
Поседело-приспелой
Поре,
Холодный, голодный,
Стяжать не умея, –
Однако весь мир
На полотнах имея...
Но вот как-то раз
Он с прогулки ночной
Довольно поддавшим
Приходит домой.
Глядит:
Всё, что было
Исчезло куда-то, –
И мебель, и шмотки
С ценой небогатой.
И даже холсты,
Не имевшие цен,
В корыстном усердии
Сняты со стен...
А чудик и рад,
Что его обокрали,
Он даже растроган:
Хоть так – а признали!
Историйка
© Copyright: Владимир Смирнов Пейзажист, 2016
Свидетельство о публикации №116102401542
Свидетельство о публикации №116102401542
Рецензии