Завтра наступит в четыре пятнадцать
…
Луч полоснет по виску, как мастер над пыткой.
Дрогнет в гримасе лицо, скривившись улыбкой.
Утро прольётся в окно и даст захлебнуться
Телу, что может сегодня взять и проснуться.
«Звезды не пахнут ромашковым полем».
Странная мысль того, кто всем не доволен.
Свидетельство о публикации №116102401191