Сырой туман завис над Бейкер-стрит...

Сырой туман завис над Бейкер-стрит,
А Темза непроглядная, как полночь.
Внутри мороз и душу так штормит,
Что кажется саму себя не помнишь...

Ведёт на ощупь гул по мостовой,
Пронизывает холод до корсета!
Собаки Баскервилей слышен вой,
Но вой в воображении при этом.
Здесь где-то скрипка голос подаёт,
И грезится — уже спасенье близко,
Ведь мистер Холмс меня не подведёт.
Дрожа, передаю ему записку...

Пытаются зазвать в уютный дом,
Шарахаюсь в туман, преступно-страшно,
Тьма накрывает плотно... Что потом?
Чай, тёплый плед и чистая рубашка,
И стол с пробирками, и лупа, кипы книг...
Пенсне на экономке чуть бликует,
Сознание вернулось, в этот миг
Чуть слышно где-то голуби воркуют.

А скрипка? Та молчит, как умерла,
Тихонько ждёт, когда на ней сыграют,
Ждут свечи, стол, в камине ждёт зола,
Когда же, наконец, придёт хозяин.







Иллюстрация: музей Шерлока Холмса, Великобритания, Лондон, Бейкер-стрит.