О, Боже! Есть ты, или нет?!
И сколько ж нужно выжрать (между нами)?
Чтоб написать затем подобный бред?!
И так бессовестно глумиться над умами?!
Представить не могу падение души,
И писк её потом из мерзкого разлома,
Где умерщвляют плоть,
Где кровь врагов, где вши,
И где хоронят всех, кто не из их дурдома.
Такое ремесло, убить исподтишка,
Чужая жизнь, порой, немало стоит.
Там нет души, там не дрожит рука,
И совесть палача не беспокоит.
На этом можно ставить жирный крест.
Нет ничего неведомого нам,
Тот, кто взирает на людей с небес,
Давно и всё расставил по местам!
Рожденный ползать, ползает во тьме!
Рожденный убивать - убийца, мастер смерти.
Рожденный быть героем - он герой!
Иуда был всегда, и будет им, поверьте!
А, маленький поэт, так и не став большим,
Однажды утонул в своём червонном мраке,
А вместе с ним обман и миражи...
Не жалко! Не скорблю! Собачья смерть, собаке!
ССС!
© Copyright: Мила Гавриш, 2016
Свидетельство о публикации №116102306828
Свидетельство о публикации №116102306828
Рецензии