Тридцатилетние

          Перечитывая Н. Некрасова

               Я за то глубоко презираю себя,
               Что живу - день за днём бесполезно губя;
               ...Что, доживши кой-как до тридцатой весны,
               Не скопил я себе хоть богатой казны.

Не понятно, за что ненавидят юнцы слабосильную старость:
Устремляются к ней, то бишь к взрослости, жадны и слепы.
Я с семнадцати лет дней рожденья не праздную... перестаралась!
Тем дивней мне теперь видеть тридцатилетние "склепы".

Как же часто становится молодость мрачной и тесной могилой,
Где под прахом "свершений" едва ль божья искорка тлеет.
Сорняки честолюбья и зависти вверх с необузданной силой
Рвутся, пышно цветут "достиженья" и чахлый плод зреет...

Я задуть так боялась ту искру, не прятала в землю, - пусть светит;
Потому в багаже, кроме рукописей, не собра'лось,
Ничего, что хотела бы видеть в "изящном поэте"
Перегнившая с склепе под маскою жизни духовная старость.

5  апреля 1997г.