Степь

Давай свободу
отпускать в полёт
как шарф шафрановый,
что ветер наполняет
чуть недозрелым
запахом подсолнухов.

Пусть зверобой и мята,
укачают,
и под ковром
из августовских трав,
сокроют и неспешно приголубят
мои отчаянья,
мешая их с водой.

Там под землёй,
как говорят, озёра.
Там говорят,
подземные леса,
из сталактитов,
что хотят в пещерах,
создать творения,
неведомые людям.

Мои благодарения, вода!
Ты испаряясь,
возвратишься к небу
увидев и меня,
и яркий шарф,
что бьётся сквозь
упрямые ладони.

И может каплями
теплейшего дождя,
кому-то обо мне
опять напомнишь.

И вспомнится
о чутком пожеланьи
вдруг осветившем
грустный день рожденья,
и больше чем усилие дождя,
почувствую опять
себя счастливой.

И ты меня,
наверное, поймёшь,
и будет горький запах
незабвенный
проскальзывать
по шее и рукам,
охватывая облаком до дрожи
мой вздор.
Не верю сказкам,
и словам.

Вода струится
в небольшие лужи.
И я за ней
с любовью пополам,
считаю дни,
как измеритель
стужи.
Здесь зверобой и мята,
тут и там.