Поздним вечером о чем мечтать...
Нет сил уже с собою спорить.
Мне лучше топором, махать,
Хорошим людям, что-то строить.
Но я люблю стихи слагать,
Бывать, не долго, на чужбине.
И с незнакомкой танцевать,
В глаза заглядывать рябине.
И не в глаза, и не кудрявой,
Шел к той, обиженной не мной.
Не к толстой, не к костлявой,
А к ней, единственной, чужой.
Букет бросал на подоконник,
Сам тихо прятался в саду.
В посудной лавке, ух ты, слоник.
Гореть, наверно, мне в аду.
Через забор, или в парадной,
Ну, где проходит та черта.
Был помоложе, бойкий бабник,
Любил, кого звала мечта...
Бабник
© Copyright: Александр Салтыков -Княжегорский, 2016
Свидетельство о публикации №116102302642
Свидетельство о публикации №116102302642
Рецензии